Ya sí es Navidad!

Esta noche, completamente por sorpresa, ha nevado. Aunque, pensándolo bien, era de esperar, con el frío que estaba haciendo, y con las fechas que son...
Me he despertado con la ventana que tengo encima de mi cabeza cubierta de nieve, me he preparado un café parsimoniosamente, y me he quedado como un idiota viendo la sierra desde la terraza.
(no era muy buena idea, estando en pijama, pero he conseguido salvar los dedos del congelamiento en el último minuto. Es lo malo de quedarse embelesado a 4 bajo cero)

Ya sí puede decirse que ES NAVIDAD.



(Cavallería Rusticana, de Mascagni, en la Piazza del Campo, Siena...)



Este año también pondré el árbol, sus bolitas, sus luces y sus guirnaldas. encenderé el fuego y veré por enésima vez "qué bello es vivir",o , en su defecto, "los Teleñecos en Cuentos de Navidad". Por qué no iba a hacerlo?

No consigo comprender cómo, siendo por lo general tan descreído y tan poco dado a las celebraciones y los numeritos, me gusta la Navidad. Quizás sea por llevar la contraria, ahora que lo que se lleva es renegar de ella, de reducirla a las compras compulsivas a última hora y a las cenas de empresa. Quizás sea un poco por nostalgia, también.
A mí no me suena a compras compulsivas ni a cenas de empresa. La asocio mucho más a Dickens y a despertarse impaciente por recibir los regalos, al turrón que compraba mi madre año tras año, y que nadie comía, o a quitar la nieve a paletadas para que mi padre pudiera sacar el coche. Al olor de la leña ardiendo y a bolazos de nieve. A patinar en la piscina helada cuando ningún adulto miraba, a abrigarse mucho y a regañar a los gatos que jugaban con las bolas del árbol de Navidad.

Este año no será igual.

Pero tengo que seguir haciendo como si lo fuera. Claro que sí. Se me podrá acusar de que soy un moña o que todo eso está un poco trasnochado, pero he recogido el testigo, y aunque no logre ser el alma de la fiesta ni hacer el roast-beef de Nochebuena sin que se me queme, lo haré por ella. Y porque me gusta cumplir los encargos, si me comprometo.

Un beso a todos.

Feliz Navidad

Un bálsamo?

Hace mucho tiempo, tenía yo veinte años.
Y recuerdo perfectamente haber tocado con los dedos, o mejor, con el puño entero, como se toca todo a los veinte años, algo muy parecido al sentimiento de Libertad.
Y fue con algo tan sencillo como una moto de trial, un par de amigos, un verano por delante y ninguna preocupación. Subiendo por piedras imposibles en el mismísimo pico de Navacerrada, o de Peñalara (antes, naturalmente, de que eso fuese considerado un crimen de lesa Humanidad, y susceptible de ser condenado a la reclusión en Guantánamo a perpetuidad por el SEPRONA o la Comunidad de Madrid).

Hace poco, casi por casualidad, he vuelto al mundillo del trial. Para los que no lo sepáis, es una modalidad de moto en la que se va despacito, sin hacer demasiado ruido, y el piloto trata de pasar por sitios, ríos, troncos imposibles sin apoyarse con el pie en tierra, ni dejarse los cuernos por un barranco.

Ya sé que ya no tengo veinte años. Y que lo perdido, perdido está. Pero el olor a la mezcla de gasolina con aceite, el sonido apagado de los motores de dos tiempos al calentarse, me han hecho recordar todo eso. Y por momentos, he sido (casi) tan feliz como lo fui.
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Y no es que con la edad me esté volviendo nostálgico (a lo que ya tenía propensión desde que era pequeño, aunque no vinera a cuento). Es que me viene muy bien, ahora.

Además, con moto o sin moto, y preferiblemente sin amigos, en la cima de Navacerrada o del pico de Peñalara se encuentra uno muy bien.

a fin de cuentas, se está un poquito más cerca del cielo.

provisionalmente sin título

Después de ocuparme últimamente de todo, y de todos, me voy a permitir aquí ser un poco protagonista. A fin de cuentas, es MI blog, no?




(este aria ya la subí hace tiempo. Es igual. Hoy, me la dedico a mí.)


Preparaos, porque hoy voy con cita!


"(...) de tel êtres humains, historiquement, ont existé. Des êtres humains qui travaillaient toute leur vie, et qui travaillaient dur, uniquement par dévouement et par amour; qui donnaient littéralement leur vie aux autres dans un esprit de dévouement et d´amour; qui n´avaient cependant nullement l´impression de se sacrifier; qui n´envisageaient en realité d´autre manière de vivre que de donner leur vie aux autres dans un esprit de dévouement et d´amour.
En pratique, ces êtres humains étaient généralement des femmes"


que, en traducción libre y así, a bote-pronto, viene a decir:


"(...)tales seres humanos han existido en realidad. Seres humanos que han trabajado toda su vida, y trabajado duramente, únicamente por entrega y por amor. Que dieron literalmente su vida a los demás, guiados tan sólo por esa devoción y ese amor; sin dar en absoluto la impresión de estar sacrificándose por ello; sin concebir siquiera otra manera de vivir que la de entregar su vida a los demás guiados por esos sentimientos.
En la práctica, esos seres humanos han sido, generalmente, mujeres."



(Y, que conste, que no estoy hablando de la Madre Teresa de Calcuta)La cita es de M.Houellebecq. Me cae bien, ese tipo de tíos arrogantes, agresivos y crípticos, que en el fondo son más tiernos que el día de la madre (sólo es cuestión de rascar un poco). La encontré leyendo hace ya tiempo, y señalé la hoja porque inmediatamente supe que algún día la iba a necesitar, y la utilizaría.
Ese día, es hoy.



No tengo mucho más que añadir. Estoy un poco sentimental, y no quiero que se me escape demasiado, ni explayarme.



Es que ayer murió mi madre.
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"Fuckin´Irish Kitten"

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Al menos me ha servido para aprender una lección.
No sirve de nada tener endiosado a nadie.
Y menos, si es un gilipollas!

El sábado pasado fui a un concierto de Van Morrison.

Lo de asistir a un concierto con todos sentaditos en sus asientos, dónde no se puede fumar y la gente permanece en silencio, bien es verdad que no es el mejor de los decorados.

Pero lo de no saludar, cantar una canción detrás de otra sin interrupciones, echándole la pasión que le echa un ebanista al barnizar una puerta, y largarse sin despedirse en medio de la última, es para que reniegue uno de haberse gastado 70 euros. O no?

Ya sabía yo que el Sr.Morrison tenía días y días. Y que cuando no se pone, pues no se pone.
Pero no me esperaba que fuese un funcionario de la música, coño!
Vale que cuando se han vendido millones de discos y se es conocido mundialmente, lo de tener a 10.000 personas escuchándote embobados no es una experiencia arrebatadora, pero al menos podría exigirse algo de pasión, o por lo menos, de complicidad.

Vamos, que mucho mejor, escucharlo en un CD.
Pirata, por supuesto! Con el precio de la entrada he pagado los derechos de autor de toda su discografía, con versiones incluídas!

"El león de Belfast", le llamaban?
"el puto gatito irlandés", le pega más......

De cauces, y eso...

Todo vuelve, poco a poco, a su cauce.
Y no es que esté particularmente agonioso últimamente: simplemente que el hecho de estar lejos, sin móvil siendo tu cumpleaños, y el ron Matusalén Reserva especial metido en vena, no hacen buena compañía.
Sí, sí, qué le vamos a hacer? También uno se pone sentimental a veces, y aunque no crea en el Ratoncito Pérez a estas alturas, tiene sus momentos.

Para que veáis:

El zorro

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El zorro de Saint-Ex.

A veces, a horas intempestivas y en la peor de las condiciones, te da por pensar en acabar historias que no han terminado, cuentos con final que no termina de cuadrar. Pero sabes que todo lo que queda es un largo camino solo, con una maleta un poco más cargada de condicionales y de “what if...". que no conducen a nada porque nunca los podrás comprobar.

Pero todo forma parte de la historia. Las dudas, también, por supuesto. Y sabes de sobra que todo se resolverá evitando ciertas canciones, dos o tres sitios, y algún momento de debilidad, con ayuda o sin ella. A fin de cuenta, ya estás acostumbrado.

(Tiene su punto, eso de hablar de uno mismo en tercera persona, algo así como utilizar el plural mayestático que usan los gañanes/as que se han hecho famosos en crónicas marcianas)

Se va haciendo cada vez más cuesta arriba, pero todo tiene solución, aunque sea transitoria.

Incluso puede que algún día te decidas a dejar de ser tan críptico y a hablar claro. Por una vez, tampoco sería tan grave! En el fondo, estás deseando hacerlo, siquiera porque es agotador tratar de traducir los aullidos de soledad en algo ininteligible pero elegante.

Y es que nunca fueron grandes amigos el ser un cínico, y el zorro de Saint-Ex.

Venga, está bien……la última, por ellos dos!

De heridas, ronchas, y demás...

Hay heridas que se curan con algún ungüento de farmacia, hay otras que son más difíciles de curar. Mucho más difíciles.

Espero que todas ellas se curen, antes o después. Y sé que ya no valen Pulgarcitos.

Esto no es una miguita de pan.

Sólo es una canción:



Un beso

Cheers!

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Hubo un tiempo (y ya estoy empezando a hablar como el abuelo de Heidi...ufff!!!) en que se podía ver la televisión sin bajarse capítulos de internet por no vomitar.
(Y que conste que no soy uno se esos snobs que reniegan de ella por poco elevada. De hecho, no veo ni los documentales de la 2. Ni eso, ni nada, porque en mi casa no se ve la tele. simplemente)

Qué serie os sugiere entrar en un bar y que griten desde la barra:
"NOOOOOOOOOOORM...."?

Ésta, naturalmente:



Allí estuve. En el lugar de autos.
Sólo de pensar que por allí se había paseado Kirsty Alley se me pusieron los pelos de punta (al fin y al cabo, uno no recorre el camino de su primer amor todos los días!)

El interior no es igual que en la serie (aunque hay una réplica exacta, al otro lado de Boston, no es el auténtico "Cheers!") pero tiene su gracia:



(y, si no, que se lo digan al tío ese de la derecha, el de la cara de alelao...)

Perdonad la calidad de la foto, pero las condiciones no eran las mejores, y aunque la pinta de turista mitómano ya la llevaba incluida, no era cuestión de montar trípode, flash y reflectores.....

Allí comí, me tomé una Sam Adams a la salud de Sam, de Norm y los demás (y de Kirsty, faltaría más!) y me acordé de cuando veía la tele.

(Por cierto, tengo que llamar al antenista!)

El hijo del panadero

Hace poco publiqué una entrada animando a un amiguete que andaba algo jodido.
Se trataba del hijo de un panadero, alguien que se dedicó a vender enciclopedias o ser profesor hasta bien entrado en añitos, hasta que un día, una hermana suya de leche (de esas que había antes, que compartían matrona porque sus madres no podían darles teta) le convenció para que se dedicara a lo que estaba destinado a hacer.
Y a hacer como Dios, además.
Ella se llamaba Mirella Freni (bendita sea su estampa!!!!)

Bueno, pues ese amigo, hace poco, ha muerto al fin.

Como ese amigo era bastante famoso, los telediarios se han llenado de recuerdos, hasta llenar la programación con arias suyas para que acabáramos hartos como si de un James Blunt se tratara, además de repetir hasta la náusea "pérdida irreparable" del "tenor que popularizó la ópera" , "era querido por todos" y demás frases hechas.

Ahora, que ha cesado un poco el ruido, que los telediarios vuelven a sus cosas y a sus lugares comunes, ahora que vuelven a cerrar con el último lanzamiento de Paulina Rubio o de Bisbal, me da la gana a mí de subir este vídeo.

Es de 1979, en la Scala de Milán. Algo que nunca podré ver ni oir (y eso es lo que duele!)



No es "nessun dorma" ni nada épico, pero es una forma de dar las gracias a Mirella por no permitir que mi amigo terminara sus días en la panadería de su padre. Porque allí, hubiera sin duda sido feliz.
Pero nosotros, sin duda, hubieramos sido mucho más pobres.

Un abrazo, Luciano

Para ella

Hay personas que demuestran, por el hecho de estar vivas, que la justicia no existe. Que es una cosa de jueces, fiscales y demás ralea, pero que no tiene nada que ver con la vida real. Con la vida. Sin más.

Hay personas que demuestran, por el hecho de estar vivas, que es posible un rayo de esperanza. Que la vida puede cebarse con ellas, pero siempre podrán recoger los bártulos del suelo, limpiar con cuidado y un poco de rabia los restos de la fiesta, ponerse en pie, y acostarse solas para descansar, aunque duela.

Disimulando alguna lágrima, por no dar el espectáculo, y un poco por orgullo también (orgullo bien entendido, por una vez), sonándose la nariz, poniéndose en pie y dispuestas a seguir tirando hacia adelante, mientras se frotan las manos asustadas por lo que les queda por detrás.

Sabiendo que ya no quedan canciones, ni viajes, ni sueños compartidos, y que al frente se está rematadamente solo.

Buscando el consuelo dónde no lo hay. Preguntándose qué es lo que queda para el día siguiente, y de dónde sacarán las fuerzas para afrontarlo.

Dudando, porque es inevitable, de si el tiempo pasado ha sido perdido o desperdiciado, pero sin renegar de él a pesar de todo.

Maldiciéndose a hurtadillas por si la culpa ha sido suya, aunque sea sólo en parte.

Esa gente demuestra, por el hecho de estar vivos, y de ser así, que a pesar de que la justicia y los sentimientos sean como el agua y el aceite, líquidos igual, pero incompatibles, a pesar de los golpes, de lo puta que es la vida a veces, y lo hijadeputa que es casi siempre, todo, absolutamente todo, puede hacerse con dignidad.

Eso es admirable.

A ese tipo de gente, suele gustarle canciones como ésta.



A mí no. Pero es que yo, a ese tipo de gente, no le llego ni a la altura del betún de los zapatos.

(sobre todo, dignidad....)

Que alguien pare ese tíovivo!!!!

Tengo ganas (incluso necesidad, diría a ratos) de que este blog se convierta en uno de esos anodinos, en los que una entrada se dedica a explicar una receta de bacalao al pil-pil y la siguiente a subir una foto de un cumpleaños entre colegas.

Y con esto no quiero decir que éste no sea anodino también, sino que tiene unos altibajos, unas puñaladas y algún lloriqueo desconsolado que le hacen más parecido a un telefilm de sobremesa de esos de sentimientos condensados (ama-de-casa-parapléjica-con-cinco-niños-que-sacar-adelante-mientras-
sufre-el-acoso-sexual-del-director-calvo-del-banco-que-le-exige-
la-hipoteca)
que a un blog normal y corriente para quedar moderno y actual.

No sé si me explico.

Alguien dice que duda mucho que mi nombre y el concepto de tranquilidad sean compatibles. Y puede que tenga razón.

Pero es que vivir instalado en la tensión, las decisiones ya tomadas con complicaciones "last minute", las peleas entre la felicidad y el cargo de conciencia, pueden quedar muy bien en un melodrama, pero resulta agotador!
(a pesar de que gracias a eso no tenga todavía barriguita cervecera y si muchos huesos por rellenar de carne!)

Qué ganas tengo de aburrirme plácidamente! Pasar tardecitas leyendo en la tumbona medio dormido y zapeando la tele tediosamente, buscando en la agenda el nombre de alguien a quién llamar y darle la paliza un poco, por entretenerme...




Es lo malo de tener un tiovivo instalado en la cabeza. Muy divertido, pero mareante!

editado para corregiralgunas inexactitudes involuntarias....

Tengo un amiguete jodido.....

Si es que alguien que lo tiene todo -una mujer veinte años más joven que él, una villa en la Toscana, un montón de amigos y una voz que conecta directamente con los dioses- puede estar jodido, es que no hay justicia en este mundo.
Pero el caso es que Luciano, mi amigo Luciano, está verdadramente hecho polvo. La salud le tiene en la cama, y, según dice él, le deja pocas ganas de vivir.

Quizás le quede poca vida por delante. Eso al menos es lo que dicen los médicos.

Te mando un abrazo desde aquí, Luciano. cCn toda probabilidad no leerás esto nunca. Pero como yo tampoco podré verte cantar en la Scala de Milan o en la plaza de los Cavalieri de Pisa, vaya lo uno por lo otro.

Y recuerda que, aún apoyado en el andador que te tiene postrado, todavía puedes cerrar los ojos y ponernos los pelos de punta y el alma al aire con un "nessun dorma" como los que sólo sabes hacer tú.

Éste es mi amigo, en uno de sus papeles preferidos:



Ahí queda eso!

Os gustan los jeroglíficos?

Un blog también debe de tener sus pasatiempos, para hacerlo más llevadero.

Pues recordáis esos jeroglíficos que salían en los periódicos hace tiempo? (en el ABC creo que siguen saliendo, pero, a fin de cuentas, el ABC es un periódico de hace tiempo, no?)

Éste es el que propongo:







¿Cual es mi frase preferida últimemente?

(la solución, próximamente...)

Edito: (la solución)

Me (evidente) encantan (más evidente aún) los micro-Machín (esto era algo menos evidente: un Machín, pequeñito. Lo pilláis?)
O sea: que me encantan los micromachines.
Que por qué? Pues era un jeroglífico, no? Pues eso!

Una mariscada

Hoy he decidido invitar a una mariscada (virtual, por el momento...)a todos mis amigos(virtuales por el momento, también...) por haberme soportado y leído mientras me fui.



No es que esté generoso ni sentimental, pero es que estoy resolviendo bien la crisis de los cuarenta a base de algún capricho (carísimo), algo de paciencia, un par de días soleados y unos planes por realizar al alcance de la mano.

Con sus cigalitas, con sus gambas, su centollo y sus guisantes......

Lo malo es que a mí no me gustan los guisantes. Al menos, los que son pequeñitos y verdes. (Los otros sí que están invitados)
aunque, ahora que lo pienso...... son las paellas las que llevan guisantes, no? Desde cuando las mariscadas los llevan?

Pues entonces os invito a una paellla.



Pero de entre todos mis amigos, sólo están invitados los optimistas, los que siempre ven la luz al final del túnel, los que tienen de contínuo una sonrisa dispuesta y un abrazo a punto por si hay que echar una mano, los que disfrutan ayudando a poner la mesa y a quitar unas lágrimas, los que se han decidido a tratar a los demás sin pinzas y sin vergüenza.

Todos los demás, como mucho tienen pagada una caña, de pie en la barra.
Y si se lo curran un poco, lo mismo les dejo un sitio en la mesa, cuándo a base de cajas enteras de botellas de vino del Rosal hayamos pasado de la fase "cánticos regionales" e "insultos al clero" a la última y devastadora de "exaltación de la amistad"

Besos a todos!

Relamiéndose (o cómo recrearse ante un bol de leche)

Esta foto la hice hace ya tiempo.
Pero me viene ahora a la cabeza, no sé por qué.





Me gusta cómo se relamen los gatos antes de abalanzarse ante un bol de leche (o una lata de berberechos, si se trata de Nati, una amiga mía). No me digáis que el hecho de no tirarse inmediatamente a por él, sino recrearse siquiera unos segundos para disfrutar de lo que les espera, lo de aplazar lujuriosamente el placer para prolongarlo un poco mediante la espera, no es típicamente humano.....

No tenemos nada que aprender, de los gatos.....(y no me refiero a lavarse a lengüetazos, que también....)

al hilo de la anterior.....

Hablando de pintadas, aquí va otra que he encontrado:







Tengo que advertir que la foto no es mía. La recuperé en su día de no me acuerdo dónde. No conozco al autor, porque si fuese así, podría su nombre. Espero que me disculpe, y desde aquí le pido perdón por el robo alevoso, y le doy las gracias.

Quizás sea algo pastelosa, pero es Italia. Lucca, en la Toscana. Y allí, está todo permitido. Y más hoy.

Recados en la pared

A quién se le puede ocurrir pintar eso en una pared? Ni es la típica consigna política para subnormales, ni un eructo pseudo-intelectual tipo Mayo del 68, ni siquiera una declaración de amor casi analfabeto, como acostumbran.

Aparte de que lo veo casi todos los días (la he visto tantas veces, que la tengo hasta cariño...)ya me hace hasta dudar. Se referirá a mí?
Tendré que hacer algo entonces, para que no sea así. Por supuesto que mi vida no es una puta mierda (o, al menos, yo no lo sé), pero podría ser aún mejor.

En eso estamos......

"el tiempo todo lo cura" o "me ha mirado un tuerto"

Pues sí. Dicen que el tiempo poco a poco serena las cosas, deja ver el paisaje con distancia y fríamente, y viene bien para descubrir las perspectivas ocultas.
Eso dicen.
Pero, en mi caso, con toda seguridad, me ha mirado un tuerto (pobres tuertos: por qué tendrán fama de gafes????) porque me ocurre lo contrario, exactamente.

Cómo se siente un león enjaulado detrás de los barrotes de un circo? Es difícil de explicar, sinceramente.
Pero de verdad que lo sé.





Además, para complicar un poquito las cosas, o aumentar la impaciencia, hay alguna novedad de esas que uno tiene NECESARIAMENTE que compartir.
En realidad, no es más que atrezzo, pero el atrezzo es importante. "Casablanca" no sería lo mismo rodada en Albacete, ni su escena final con los exteriores de Cuatro Vientos.

(Enfin......menos mal que sé que todo saldrá bien.)

Por otra parte, la música tampoco ayuda.......



O sí?
No sé si es un tuerto el que me ha mirado, o Dios que me ha hecho un guiño. Qué más da?

Una canción recuperada

La tenía "en depósito". De hecho, la verdad es que nunca me había llamado la atención demasiado. Era una "del paquete", o algo así.
No recuerdo de dónde la saqué, ni cuándo la oí por primera vez. Y ahora me ha dado por ella.

El country nunca me volvió loco, pero no sé qué es lo que tiene ésta. Es un cruce entre los Beatles (el estribillo) y Johnny Cash o algún otro de esos con sombrero vaquero.




Y cuando me da por algo.........

Lengua de trapo

Para quitar un poco de hierro al blog éste, que se me estaba poniendo un poco denso últimamente, aquí va una foto que me han sacado.





A pesar de su lengua de trapo, nos entendemos!

(la tercera, para despistar...)

Hace un par de meses estuve en Normandía, en uno de esos viajes para frikis de la Segunda Guerra Mundial. Ya sabéis: el desembarco, tanques, aviocitos, fortalezas y demás. Aburrido para el profano si no fuera porque hay muchas más cosas por ver.

El caso es que un tiempo después, cuando los recuerdos se asientan y lo que vieron los ojos dejan paso a lo que vio el corazón (siempre es así: las conclusiones sentimentales no surgen inmediatamente, sino con algo de tiempo por medio...), hay algo que me vuelve a la cabeza de vez en cuando.


En uno de los museos, entre armamento, uniformes y vehículos varios, dentro de una
vitrina de un rincón, había una carta manuscrita. Amarilla, y en inglés.
Era de un soldado americano que se despedía de sus padres el día de antes de saltar en paracaídas detrás de las líneas alemanas el día D.

Decía poco más o menos, que sabía lo que estaba haciendo, o lo que iba a hacer. Que asumía el riesgo enorme para su vida, porque la causa que defendía merecía la pena.
Sin fanatismos. No pretendía inmolarse en defensa de la Democracia, ni de ninguna otra gran palabra. Iba a luchar, y a tratar de que no le mataran, en una guerra que había que ganar, porque era justa.

Que esperaba volver a ver a sus padres, y que se preocuparan por él lo justo. Que comprendía que tuvieran miedo, pero que él tenía aún más.

Decía también que, aunque creía en Dios, no le encomendaba su vida, porque seguro que tendría otras cosas más importantes de que ocuparse. Que no confiaba en Él, sino en sus compañeros.


Ese grado de sensatez, de humildad, de firmeza en unas convicciones sin refugiarse en la religión ni en más excusas, para hacer lo que era su deber porque para ello había escogido ser voluntario, me conmueven ahora. El Valor a pesar del miedo, y sin un dios prometiéndole el paraíso.


No tomé ni una foto. En ese momento eran más llamativos los jeeps o las MG42 que había al lado. Y más fotogénicos.
Ahora, me arrepiento, y pienso que el viaje mereció la pena aunque fuese exclusivamente por leer esa carta.

No recuerdo el nombre. Sé que si la carta estaba allí es porque no llegó a su destino. Y que junto a ella había una placa en francés que decía que el soldado murió a los dos o tres días de escribirla.







Tengo que volver. Se lo debo.
Y cuando sepa su nombre, le mandaré un saludo con admiración y con respeto.
Por haber dado su vida con humanidad y conocimiento por una causa, que es la nuestra todavía hoy.

Quizás un abrazo....

Quizás alguien, ahí, en algún lugar, necesite un abrazo, de esos interminables que hacen olvidar siquiera por un momento todas las malas noticias, los malos entendidos o, simplemente, un mal día, yo que sé.....



Detrás de todo el agua cenagosa (sí, sí, cenagosa aunque en la foto parezca limpia y cristalina...), detrás del matorral y de los cardos, se ve la montaña. La Montaña Mágica, para más señas.

Y para que no parezca esto un libro de consejos de Paulo Coelho (otro de los que no soporto!), una canción.
Hay un club de fútbol que la utiliza como himno. El Liverpool, creo. Por eso no creo que al etéreo Paulo se le ocurriera elegirla.



A mí (a pesar de ello), sí.

Un cruce

Volviendo el otro día desde Asturias, solo en el coche recién recuperado, llegué a una bifurcación de la carretera nacional, cerca de Benavente. Allí se separa en dos, de tal manera que siguiendo recto llegas a Madrid, y desviándote un poco, sólo un poco, llegas a otro lado.
Paré, y me fumé un cigarro despacito, asustado por si finalmente me decidía a tomar el desvío.


Éste es el cruce:






Suerte que no sonaba Mariza en el CD en ese momento, porque arranqué y seguí recto.
Hubiera sido más fácil de la otra forma, pero hubiera sido peor.
Sobre todo, porque lo que cuenta es el final.
Y los finales tienen que empezar bien.
Aunque me la juegue.

Un cuento.

No sé por qué me da ahora por contar la historia de Antoine de Saint-Exupery (St.-Ex, para los amigos), pero, ahí va....



Es muy conocido como autor de "el Principito", pero fue mucho más que eso. Fue uno de los pioneros de la aviación, y creó el servicio aeropostal entre Argentina y Chile, por ejemplo. Llevaba las cartas entre Buenos Aires y Santiago en su avión monoplaza descubierto por encima de los Andes, pasando frío y sueño, pero viendo todas las estrellas del cielo más bonito del mundo.
De uno de esos trayectos surgió "vol de nuit", su primer libro.
Sin duda fue mejor escritor de piloto, porque se escoñó un par de veces con el avión, salvando la vida milagrosamente.
Pilotó en África, y sobrevolando el Sahara tuvo otro accidente, gracias al cual imaginó "le Petit prince".
("lo que embellece el desierto es que en alguna parte esconde un pozo de agua")
También fue piloto militar, y corresponsal de guerra, en España, en 1936. Allí escribió una crónica apasionada pero a su manera, como todo lo que hacía.
Conoció al amor de su vida en una salvadoreña pero su matrimonio fue bastante anárquico y particular. A veces es difícil de conjugar el "amour fou" con tener que pagar una hipoteca.

En 1939 se presentó voluntario como piloto de caza al declararse la Guerra Mundial, pero al tener 39 años y una salud delicada, fue rechazado. Insistiendo mucho, logró alistarse como piloto de reconocimiento.
En 1944, poco después del comienzo de la liberación de Francia, al volver de una misión, fue derribado en el Mediterráneo, y murió.
Nunca se encontraron ni su cuerpo ni los restos del avión, a pesar de que se buscaron con ahínco por haberse convertido en una celebridad.

Hace poco, tres o cuatro años, por fin, encontraron los restos de su avión, cerca de Marsella y del castillo de If. Buscaron durante días su cuerpo para darle una sepultura digna de una Gloria de Francia, pero, decididamente, su sitio no era el Panteón de Hombres Ilustres. Él debía de estar en algún sitio del cielo de los Andes, o, mejor aún, en el asteriode de su principito. Porque, después de mucho buscar, sólo lograron hallar, en la cabina destrozada del avión, una pulsera.
En ella, aún se leía:
"Consuelo"

Yo también quiero que me domestiquen!

Hay misterios...

Hay misterios en la vida, que parecen (y son!) inexplicables: Como el de que alguien tan exhibicionista, moralmente abyecta, "intelectual" orgánica y, lo que es peor, tan mala escritora como Almudena Grandes esté casada con alguien tan próximo, sensato, y contenido pero sensible (que me encanta, vamos!) como Luis García Montero.

Bueno, no está mal como introducción (un poco expeditiva, bien es verdad...)para lo que quiero poner a continuación.

He abierto como por casualidad, "habitaciones separadas", de mi amigo Luis, y me he encontrado con ésto de sopetón:



(...)
las historias comienzan
entre buenas palabras
y un corazón sacado de los libros.
En vosotros aprendo que la vida
tiene menos que ver con los principios
que con la dignidad de los finales.







Y las tiene mejores! Pero para otros momentos, que vendrán.

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Los últimos paisajes

A pesar de tener una resaca digna de Boris Yeltsin (que Dios le tenga en Su seno!), me he enterado de que en Madrid, en el Museo Thyssen, hay una exposición de mi amiguete VanGogh.
Están sus últimas pinturas, las que hizo tras salir del manicomio y trasladarse a París , y poco antes de pegarse un tiro e irse a hacer compañía a las estellas del cielo de Arlès que tan bien había pintado.
La han llamado "los últimos paisajes".

Dura hasta Septiembre.

Habrá que ir, no?

Pretendía subir una foto, pero no las tengo aquí, así que queda pendiente....

Aún así

Con todos los obreros de mundo esperándome para mañana, aún así.......

(no sé si esto al final irá con foto -que lo dudo- ni con canción -que lo dudo más-, pero bueno) Estaba esta noche en el culo del mundo, fumándome un cigarro en la puerta de un restaurante (hasta al culo del mundo llegan las normas esas del buenismo que te complican la vida simplemente porque están de moda, como la de "no fumar")y me ví, en medio de una avenida llena de gente sospechosa, con cubos de basura destripados por gatos hambrientos y una niña de apenas diez años asaltándome cada dos minutos para que le comprara flores, o, en su defecto, le comprara cualquier otra cosa mucho más inconfesable, y me dio por pensar......

Qué coño le importará al mundo, a este mundo, que es el real, todas nuestras dudas, todas nuestras indecisiones que nos parecen tan importantes en el nuestro particular, mucho más reducido, mucho más confortable, y mucho más idiota?

Me dio por pensar en que yo mismo era un perfecto imbécil porque me creía solidario en cierta medida (en poca, la verdad, porque el pudor no me abandona ni en los peores momentos, que le vamos a hacer...) a Céline o a Lobo Antunes, pero en el fondo no era sino un torpe que no sabe confesarse a sí mismo lo que realmente quiere.....

Enfin, no sé, a pesar de todo, a pesar de los obreros que me esperan mañana con la peor de sus intenciones laborales, no me queda más remedio, no puedo evitar respirar aquí, y subir una foto.......
Con la peor de las intenciones, y toda la mala leche posible que me deja el sueño, y la falta de algo (o de alguien...)



(y sabiendo que es un error, pero que hay veces que hay que concederse cosas a uno mismo, cuando no queda más remedio)

Algo que no pega nada

Es difícil ver una relación entre una gaviota posada en una farola, y los Pixies.
Lo sé.
Aún así, hay gente para todo, y seguro que alguien habrá, que se la encuentre...
Yo sí la veo, pero esto es un blog, y no un confesionario, así que no lo voy a dar todo mascadito....

Alguien sabe......

...... hacia dónde se dirige este avión?





Desde luego, no es un avión cualquiera.....
Una pista?
Va a despegar, poco antes del final de una película.
El final es bonito, aunque triste.

Ahora, que, a estas alturas, quién quiere películas?
Lo único que tiene la vida mejor que ellas, es que los finales se escriben a mano, despacito, y por sus protagonistas.

Gente especial

Más que como una estrada al blog, esto se creó como un comentario en un foro, pero según lo escribía, pensé que estaba mucho mejor aquí.

Por eso.




Gente especial.
Simplemente

Una sentencia

.


CONSIDERANDO:

Que toda mi vida he tenido la habilidad (o la suerte) de juntarme a personas particularmente hábiles, perspicaces, y que suelen valer bastante más que yo

OTROSÍ:
Que incluso algunas de ellas me han llegado a conocer mejor que yo mismo, aunque rara vez me lo hayan demostrado

OTROSÍ:
Que tarde o mal, me doy cuenta de ello, lo aprecio, lo valoro aunque no sepa muy bien la manera de hacerlo

OTROSÍ:
Que yo por mi parte he tenido la pasmosa habilidad de dejarlas marchar, o hacerlas daño, o separarme sin saber muy bien por qué

OTROSÍ:
Que ante la duda siempre he tirado por el camino de enmedio, porque la duda me obliga a tomar decisiones y no estancarme, como un clavo que quema al que algunos se agarran por no caerse, y a mí me abrasa en las manos y del que me suelto sin pensar en el barranco que hay debajo

OTROSÍ:
Que he tenido la manía recurrente de mirar exclusivamente hacia adelante, como los cabestros en los Toros, más que nada para no mortificarme con los posibles errores cometidos con alevosía, aunque a veces se confunde valentía con irresponsabilidad

FALLO:
Hacer propósito de enmienda, aunque sin plazos; orientarme un poco y no mirar exclusivamente hacia el futuro, porque en el pasado hay cosas de las que aprender también, aunque sólo sea para no repetir errores.
Y decidir sólo cuando el corazón y la cabeza se pongan de acuerdo, aunque se tomen su tiempo, sin desesperar por ello

Y PARA QUE CONSTE, en Mataelpino, ombligo del mundo, a uno de Junio de Dosmilsiete, MANDO Y FIRMO:
Quique!

Quedan mujeres así?

Eso, en algún sitio quedan mujeres así?



Él es Rolando Villazón, que a pesar de las pintas de estibador de muelle y de llevarme esas cejas a lo Leónidas Breznieff, es uno de los tenores de moda.
Ella....ella es Anna Netrebko. Sin más.

Y si perdonáis las pintas del presentador del principio (clavadito a uno de los hermanos Calatrava), y la puesta en escena (no encontré a la Netrebko cantando "mio bambino caro" con nada menos hortera, lo siento...), escuchadla aquí:



Dice que quiere tirarse al Arno desde el Ponte Vecchio.....
Puede uno enamorarse a través del YouTube?
Me temo que sí.........

El poder de la alegría

Especialmente después de pasar por tiempos "revueltos", resulta reconfortante para el corazón un poco de eso, de simple alegría sin motivo aparente. Sólo como decorado, o mejor aún, como colchón de plumas lleno de almohadones para tomar un respiro.







A que sí?

Enredando, enredando....

Dejándome los ojos con el photoshop, con una foto que en principio no me decía gran cosa, he llegado a hacer esto, que tampoco sé si me dice gran cosa en definitiva.
Y es que me dí cuenta a medida que le hacía mil y una perrerías, le aplicaba filtros y le tocaba niveles, que aunque la foto original no me decía nada, me recordaba a algún cuadro de Hopper.



Por qué Hopper? Pues no sé. No es que admire su maestría técnica, pero sus cuadros me parecen algo hipnóticos. Me llaman, parecen sueños.
Por otra parte, es más fácil tratar de imitarle a él, que a VanEyck, por poner un ejemplo, no? Y uno no es un maestro de la fotografía, ni del photoshop, precisamente......
El caso es que me gusta.

Volveré allí

Si en algún sitio se puede soñar en medio de una multitud, incluso bailar sin música casi tocando el cielo, si en algún sitio todo parece al alcance de la mano, aunque uno se ayude con una escalera, es en Nueva York.....






Y quizás sea el sitio dónde la vida parece saturada, aunque sea en blanco y negro........



No me negaréis que sería un buen despertar, ver ésto al levantarse. Con resaca...o sin ella.
Nunca se sabe...

Se os ocurre algún piropo para ella?

He desempolvado el telescopio que tenía arrinconado, por fin....
Y aunque yo veo lo de mirar la Luna, renonocer sus cráteres y sus mares,descubrir el terminador, o una cordillera, como algo que se hace mucho mejor en compañía, de momento, esto es lo que hay....







Qué bonita es, eh?
(si pinchas en la imagen y la ves más grande, se ve aún mejor...)

(Además, este blog ya empezaba a ser un poco como un consultorio de la Srta.Pepis, o, aún peor, como un programa nocturno de esos de "cuéntame tu vida" de Cristina Tárrega, y encima, para mí solo.)

La montaña mágica

Ni soy Hans Castorp, ni tengo tuberculosis, pero me gusta mirar esa montaña, que llevo viendo desde hace tanto. Especialmente si poco a poco se va levantando la tormenta, y aparece tímidamente el sol de entre las nubes....



Con banda sonora, y todo......

Dónde está el cielo?

Aquí vivo yo, éste es mi lugar en el mundo:



Pero, dónde está el cielo?

Fantasmas

A veces, cuando menos se les esperan, aparecen los fantasmas. Y lo que es una Torre de marfil puede convertirse, de la noche a la mañana, en un tenebroso castillo en los Cárpatos.



amenazantes......



tristes......



pero, sobre todo, , sobre todo, inquietantes.....



A veces, las menos, son fantasmas amigos......



Aunque casi siempre son del otro tipo. Son eso, fantasmas, y su misión es rompernos la Paz interior.

Aunque reconforta saber que ellos tampoco son ya lo mismo. Son malos tiempos para la lírica, y perdonadme esa expresión tan manida.....



(Siempre es necesario un poco de sentido del humor, aunque sea negro, o gris, o del color que tengan los muertos...)

Por si a alguien le sirve....

Aquí dejo esto, por si a alguien le puede servir.
A mí, me gusta.
Y me sirve.
Hasta que vuelva.

Los días laborables

Aviso: voy a empezar con una pedantería: una cita de J.Gil de Viedma

...."Pero después de todo no sabemos
....si las cosas no son mejor así,
....escasas a propósito...Quizá,
....quizá tienen razón los días laborables"

Todo ello para decir que es mentira.
Que a veces no tienen razón los días laborables.
Que las coincidencias convierten de vez en cuando, sólo muy de vez en cuando, los días laborables en días de fiesta, y les dan la razón.
Tan de vez en cuando, que es imprescindible celebrarlos.....

Una de cal, y otra de arena: ahora una visita cultural....

VISITA AL MUSEO ANTROPOLÓGICO DE MÉXICO, D.F.

He estado recientemente en éste Museo, intentando ver una exposición de Persia organizada por la embajada de Irán, y al no conseguirlo, me tuve que "conformar" con admirar la colección permanente. Como es lógico, llevaba la cámara, y como es natural, querría compartirlo con vosotros:

Una impresión general: todo el Arte precolombino es bastante macabro, al menos desde nuestra perspectiva actual. La Muerte, violenta muchas veces, está omnipresente en odos los aspectos! La vida debía de ser terrible.....

El pueblo Mexica, o Azteca, provenía del Norte. Cuenta la leyenda que debían encontrar un águila con una serpiente en el pico, posada en un nopal, y ese sería su destino definitivo, su Tierra Prometida. (Esa imagen todavía hoy figura en el escudo de México).
Ahí nace la leyenda del dios Quetzacoatl (la Serpiente Emplumada):



Es muy conocido el Disco Solar, que resumía todo el saber Astronómico y Matemático de aquel pueblo, o de las élites que lo gobernaban con mano de hierro. Notad la figura del centro, cuyas manos a cada lado agarran cada una un corazón humano:



Otro dios, de lo más cariñoso también, era Xipè Topec, el "deshollado", encargado de la lluvia y de las cosechas (es posible que me equivoque, estoy hablando de memoria...), en cuyo honor despellejaban vivos a los prisioneros de guerra, para facilitar sus favores. La foto no vale gran cosa.
El personaje, sí:



Notad como tiene el cuerpo todo deshollado, y sostiene las vasijas para recibir la piel del sacrificio.....

Pero también eran capaces de hacer obras de Arte de gran sensibilidad, como ésta máscara de alabastro:



O de hacer este trabajo de filigrana, para insertar piezas de jade, obsidiana o cualquier otra piedra semipreciosa, en el interior de los dientes de las clases nobles. (nobles porque eran capaces de soportar el dolor que les causaría, claro! Sólo de pensarlo, me pongo enfermo!)



También tenían deportes de masas, como nosotros. El Juego de Pelota era su "fútbol", en el cual dos equipos de varios jugadores debían meter una pelotita por el interor de un aro del campo contrario, sin tocarla con manos o pies.
La diferencia es que ellos, al equipo que perdía el partido, lo decapitaban sin más. (Como véis, nos queda muuucho por aprender de ellos!).
Estos son los aros:



Y, como no, también conocían la cirugía plástica. O, al menos, una variante rústica que consistía en deformar la cabeza de los bebés, cuyo cráneo es aún blando y moldeable, para dotarlas de la forma "apepinada" que se estilaba entonces. Lo podéis ver en éste cráneo:



Añado un par de fotos que me gustaron. Lamentablemente, mi memoria está a la altura de mi dedo índice al disparar, y no recuerdo exactamente de qué se trata.....





Para terminar, y a modo de títulos de crédito, os subo ésta, con los que muy bien pudieron ser los autores de todas esas obras de Arte, y los que sufrían la mano de hierro de los que les mandaban. Los obreros. Que eran enterrados sin más tras ser sacrificados al terminar culaquier tumba, pues debían de seguir siendo siervos, aún en la otra vida!



Dura vida!
Un saludo!