provisionalmente sin título

Después de ocuparme últimamente de todo, y de todos, me voy a permitir aquí ser un poco protagonista. A fin de cuentas, es MI blog, no?




(este aria ya la subí hace tiempo. Es igual. Hoy, me la dedico a mí.)


Preparaos, porque hoy voy con cita!


"(...) de tel êtres humains, historiquement, ont existé. Des êtres humains qui travaillaient toute leur vie, et qui travaillaient dur, uniquement par dévouement et par amour; qui donnaient littéralement leur vie aux autres dans un esprit de dévouement et d´amour; qui n´avaient cependant nullement l´impression de se sacrifier; qui n´envisageaient en realité d´autre manière de vivre que de donner leur vie aux autres dans un esprit de dévouement et d´amour.
En pratique, ces êtres humains étaient généralement des femmes"


que, en traducción libre y así, a bote-pronto, viene a decir:


"(...)tales seres humanos han existido en realidad. Seres humanos que han trabajado toda su vida, y trabajado duramente, únicamente por entrega y por amor. Que dieron literalmente su vida a los demás, guiados tan sólo por esa devoción y ese amor; sin dar en absoluto la impresión de estar sacrificándose por ello; sin concebir siquiera otra manera de vivir que la de entregar su vida a los demás guiados por esos sentimientos.
En la práctica, esos seres humanos han sido, generalmente, mujeres."



(Y, que conste, que no estoy hablando de la Madre Teresa de Calcuta)La cita es de M.Houellebecq. Me cae bien, ese tipo de tíos arrogantes, agresivos y crípticos, que en el fondo son más tiernos que el día de la madre (sólo es cuestión de rascar un poco). La encontré leyendo hace ya tiempo, y señalé la hoja porque inmediatamente supe que algún día la iba a necesitar, y la utilizaría.
Ese día, es hoy.



No tengo mucho más que añadir. Estoy un poco sentimental, y no quiero que se me escape demasiado, ni explayarme.



Es que ayer murió mi madre.
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"Fuckin´Irish Kitten"

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Al menos me ha servido para aprender una lección.
No sirve de nada tener endiosado a nadie.
Y menos, si es un gilipollas!

El sábado pasado fui a un concierto de Van Morrison.

Lo de asistir a un concierto con todos sentaditos en sus asientos, dónde no se puede fumar y la gente permanece en silencio, bien es verdad que no es el mejor de los decorados.

Pero lo de no saludar, cantar una canción detrás de otra sin interrupciones, echándole la pasión que le echa un ebanista al barnizar una puerta, y largarse sin despedirse en medio de la última, es para que reniegue uno de haberse gastado 70 euros. O no?

Ya sabía yo que el Sr.Morrison tenía días y días. Y que cuando no se pone, pues no se pone.
Pero no me esperaba que fuese un funcionario de la música, coño!
Vale que cuando se han vendido millones de discos y se es conocido mundialmente, lo de tener a 10.000 personas escuchándote embobados no es una experiencia arrebatadora, pero al menos podría exigirse algo de pasión, o por lo menos, de complicidad.

Vamos, que mucho mejor, escucharlo en un CD.
Pirata, por supuesto! Con el precio de la entrada he pagado los derechos de autor de toda su discografía, con versiones incluídas!

"El león de Belfast", le llamaban?
"el puto gatito irlandés", le pega más......

De cauces, y eso...

Todo vuelve, poco a poco, a su cauce.
Y no es que esté particularmente agonioso últimamente: simplemente que el hecho de estar lejos, sin móvil siendo tu cumpleaños, y el ron Matusalén Reserva especial metido en vena, no hacen buena compañía.
Sí, sí, qué le vamos a hacer? También uno se pone sentimental a veces, y aunque no crea en el Ratoncito Pérez a estas alturas, tiene sus momentos.

Para que veáis:

El zorro

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El zorro de Saint-Ex.

A veces, a horas intempestivas y en la peor de las condiciones, te da por pensar en acabar historias que no han terminado, cuentos con final que no termina de cuadrar. Pero sabes que todo lo que queda es un largo camino solo, con una maleta un poco más cargada de condicionales y de “what if...". que no conducen a nada porque nunca los podrás comprobar.

Pero todo forma parte de la historia. Las dudas, también, por supuesto. Y sabes de sobra que todo se resolverá evitando ciertas canciones, dos o tres sitios, y algún momento de debilidad, con ayuda o sin ella. A fin de cuenta, ya estás acostumbrado.

(Tiene su punto, eso de hablar de uno mismo en tercera persona, algo así como utilizar el plural mayestático que usan los gañanes/as que se han hecho famosos en crónicas marcianas)

Se va haciendo cada vez más cuesta arriba, pero todo tiene solución, aunque sea transitoria.

Incluso puede que algún día te decidas a dejar de ser tan críptico y a hablar claro. Por una vez, tampoco sería tan grave! En el fondo, estás deseando hacerlo, siquiera porque es agotador tratar de traducir los aullidos de soledad en algo ininteligible pero elegante.

Y es que nunca fueron grandes amigos el ser un cínico, y el zorro de Saint-Ex.

Venga, está bien……la última, por ellos dos!

De heridas, ronchas, y demás...

Hay heridas que se curan con algún ungüento de farmacia, hay otras que son más difíciles de curar. Mucho más difíciles.

Espero que todas ellas se curen, antes o después. Y sé que ya no valen Pulgarcitos.

Esto no es una miguita de pan.

Sólo es una canción:



Un beso

Cheers!

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Hubo un tiempo (y ya estoy empezando a hablar como el abuelo de Heidi...ufff!!!) en que se podía ver la televisión sin bajarse capítulos de internet por no vomitar.
(Y que conste que no soy uno se esos snobs que reniegan de ella por poco elevada. De hecho, no veo ni los documentales de la 2. Ni eso, ni nada, porque en mi casa no se ve la tele. simplemente)

Qué serie os sugiere entrar en un bar y que griten desde la barra:
"NOOOOOOOOOOORM...."?

Ésta, naturalmente:



Allí estuve. En el lugar de autos.
Sólo de pensar que por allí se había paseado Kirsty Alley se me pusieron los pelos de punta (al fin y al cabo, uno no recorre el camino de su primer amor todos los días!)

El interior no es igual que en la serie (aunque hay una réplica exacta, al otro lado de Boston, no es el auténtico "Cheers!") pero tiene su gracia:



(y, si no, que se lo digan al tío ese de la derecha, el de la cara de alelao...)

Perdonad la calidad de la foto, pero las condiciones no eran las mejores, y aunque la pinta de turista mitómano ya la llevaba incluida, no era cuestión de montar trípode, flash y reflectores.....

Allí comí, me tomé una Sam Adams a la salud de Sam, de Norm y los demás (y de Kirsty, faltaría más!) y me acordé de cuando veía la tele.

(Por cierto, tengo que llamar al antenista!)

El hijo del panadero

Hace poco publiqué una entrada animando a un amiguete que andaba algo jodido.
Se trataba del hijo de un panadero, alguien que se dedicó a vender enciclopedias o ser profesor hasta bien entrado en añitos, hasta que un día, una hermana suya de leche (de esas que había antes, que compartían matrona porque sus madres no podían darles teta) le convenció para que se dedicara a lo que estaba destinado a hacer.
Y a hacer como Dios, además.
Ella se llamaba Mirella Freni (bendita sea su estampa!!!!)

Bueno, pues ese amigo, hace poco, ha muerto al fin.

Como ese amigo era bastante famoso, los telediarios se han llenado de recuerdos, hasta llenar la programación con arias suyas para que acabáramos hartos como si de un James Blunt se tratara, además de repetir hasta la náusea "pérdida irreparable" del "tenor que popularizó la ópera" , "era querido por todos" y demás frases hechas.

Ahora, que ha cesado un poco el ruido, que los telediarios vuelven a sus cosas y a sus lugares comunes, ahora que vuelven a cerrar con el último lanzamiento de Paulina Rubio o de Bisbal, me da la gana a mí de subir este vídeo.

Es de 1979, en la Scala de Milán. Algo que nunca podré ver ni oir (y eso es lo que duele!)



No es "nessun dorma" ni nada épico, pero es una forma de dar las gracias a Mirella por no permitir que mi amigo terminara sus días en la panadería de su padre. Porque allí, hubiera sin duda sido feliz.
Pero nosotros, sin duda, hubieramos sido mucho más pobres.

Un abrazo, Luciano